LOS PASTORES DE MI ABUELO

LOS PASTORES DE MI ABUELO

I He dormido en la majada sobre un lecho de lentiscos embriagado por el vaho de los húmedos apriscos y arrullado por murmullos de mansísimo rumiar; he comido pan sabroso con entrañas de carnero que guisaron los pastores en blanquísimo caldero suspendido de las llares sobre el fuego del hogar. Y al arrullo soñoliento de monótonos hervores, he charlado largamente con los rústicos pastores y he buscado en sus sentires algo bello que decir... ¡Ya se han ido, ya se han ido! ¡Ya no encuentro en la comarca los pastores de mi abuelo, que era un viejo patriarca con pastores y vaqueros que rimaban el vivir! Se acabaron para siempre los selváticos juglares que alegraban las majadas con historias y cantares y romances peregrinos de muchísimo sabor. Para siempre se acabaron los ingenuos narradores de las trágicas leyendas de fantásticos amores y contiendas fabulosas de los hombres del honor. ¡Ya se han ido, ya se han ido! Los que habitan sus majadas ya no riman, ya no cantan villancicos y tonadas y fantásticas leyendas que encantaban mi niñez. Han perdido los vigores y las vírgenes frescuras de los cuerpos y las almas que bebieron aguas puras de veneros naturales de exquisita limpidez. ¡Ya no riman, ya no cantan! Ya no piden al viajero que les cuente la leyenda del gentil aventurero, la princesa encarcelada y el enano encantador. Ya no piden aquel cuento de la azada y el tesoro, ni la historia fabulosa de la guerra con el moro, ni el romance tierno y bello de la Virgen y el pastor. ¡He dormido en la majada! Blasfemaban los pastores maldiciendo la fortuna de los amos y señores que habitaban los palacios de la mágica ciudad; y gruñían rencorosos como perros amarrados venteando los placeres y blandiendo los cayados que heredaron de otros hombres como cetros de la paz. II Yo quisiera que tornaran a mis chozas y casetas las estirpes patriarcales de selváticos poetas, tañedores montesinos de la gaita y el rabel, que mis campos empapaban en la intensa melodía de una música primera que en los senos se fundía de silencios transparentes, más sabrosos que la miel. Una música tan virgen como el aura de mis montes, tan serena como el cielo de sus amplios horizontes, tan ingenua como el alma del artista montaraz, tan sonora como el viento de las tardes abrileñas, tan suave como el paso de las aguas ribereñas, tan tranquila como el curso de las horas de la paz. Una música fundida con balidos de corderos, con arrullos de palomas y mugidos de terneros, con chasquidos de la honda del vaquero silbador, con rodar de regatillos entre peñas y zarzales, con zumbidos de cencerros y cantares de zagales, ¡de precoces zagalillos que barruntan ya el amor! Una música que dice cómo suenan en los chozos las sentencias de los viejos y las risas de los mozos, y el silencio de las noches en la inmensa soledad, y el hervir de los calderos en las lumbres pavorosas, y el llover de los abismos en las noches tenebrosas, y el ladrar de los mastines en la densa oscuridad. Yo quisiera que la musa de la gente campesina no durmiese en las entrañas de la vieja hueca encina donde, herida por los tiempos, hosca y brava se encerró. Yo quisiera que las puntas de sus alas vigorosas nuevamente restallaran en las frentes tenebrosas de esta raza cuya sangre la codicia envenenó. Yo quisiera que encubriesen las zamarras de pellejo pechos fuertes con ingenuos corazones de oro viejo penetrados de la calma de la vida montaraz. Yo quisiera que en el culto de los montes abrevados, sacerdotes de los montes, ostentaran sus cayados como símbolos de un culto, como cetros de la paz. Yo quisiera que vagase por los rústicos asilos, no la casta fabulosa de fantásticos Batilos que jamás en las majadas de mis montes habitó, sino aquella casta de hombres vigorosos y severos, más leales que mastines, más sencillos que corderos, más esquivos que lobatos, ¡más poetas, ¡ay!, que yo! ¡Más poetas! Los que miran silenciosos hacia Oriente y saludan a la aurora con la estrofa balbuciente que derraman, sin saberlo, de la gaita pastoril, son los hijos naturales de la musa campesina que les dicta mansamente la tonada matutina con que sienten las auroras del sereno mes de abril. ¡Más poetas, más poetas! Los artistas inconscientes que se sientan por las tardes en las peñas eminentes y modulan, sin quererlo, melancólico cantar, son las almas empapadas en la rica poesía melancólica y suave que destila la agonía dolorida y perezosa de la luz crepuscular. ¡Más poetas, más poetas! Los que riman sus sentires cuando dentro de las almas cristalizan en decires que en los senos de los campos se derraman sin querer, son los hijos elegidos que desnudos amamanta la pujanza brava musa que al oído sólo canta las sinceras efusiones del dolor y del placer. ¡Más poetas! Los que viven la feliz monotonía sin frenéticos espasmos de placer y de alegría de los cuales las enfermas pobres almas van en pos, han saltado, sin saberlo, sobre todas las alturas y serenos van cantando por las plácidas llanuras de la vida humilde y fuerte que cantando va hacia Dios. ¡Que reviva, que rebulla por mis chozos y casetas la castiza vieja raza de selváticos poetas que la vida buena vieron y rimaron el vivir! ¡Que repueblen las campiñas de la clásica comarca los pastores y vaqueros de mi abuelo el patriarca que con ellos tuvo un día la fortuna de morir.

Gabriel y Galán, José María .

JORNADA DE REFLEXIÓN

UNA FORMA SENCILLA DE ENTENDER UN POCO MEJOR LAS COSAS ESTAS DE LAS ELECCIONES... 

MAÑANA A VOTAR!!!!!

MUY INTERESANTE VER ESTOS 3 VIDEOS.

SI VAS A VOTAR NO VEAS ESTE VIDEO.

QUE ES LA DEMOCRACIA. MUY INTERESANTE VERLO

ELECCIONES Y VOTO
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Día del Libro.

El libro es el telescopio
con el que se ve el infinito,
y la estrella, el aerolito
y nuestro planeta propio:
es también el microscopio
que en una mínima gota
nos hace ver como flota
un orbe a todos igual,
que es del coro universal,
una bellísima nota.

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Navidad

Felices fiestas

 

Dia internacional contra el cancer de mama.

AL BORDE DEL ABISMO.

He sentido... ganas de dormir y no despertar,
liberarme así de un miedo atroz, interminable.

He deseado... que mi mundo se apagara de golpe
para acallar preguntas sin respuestas.

He visto... como de golpe se escapaba el mañana
quedando tan sólo un presente frío e incierto.

He llorado... a escondidas mi desesperanza
incapaz de hallar una razón para seguir luchando.



Me he encontrado de puntillas al borde del abismo,
sintiendo el frío aliento de la bestia en mi nuca.



Hasta que… unas amorosas manos acariciaron mis dudas
tornando la incertidumbre en serena paz.

Hasta que… el inocente y cálido sonido de unas voces infantiles,
removieron las fuerzas que anidan en mi interior.

Hasta que…la dulce melodía del cariño llegó a mis oídos,
despertando energías, espabilando razones.

Ahora… me he mirado al espejo de la verdad con rabia
y le he dicho adiós a las lágrimas desangeladas,
a la tristeza, al desconsuelo, al sin vivir.

Ahora… van quedando atrás los momentos oscuros, sombríos
y ante mí aparece la ilusión, la tranquilidad.

Ahora…sé que aunque una rama del árbol se ha roto,
con la savia de la voluntad haremos brotar mil más.

Ahora… quiero saborear cada segundo de mi existencia,
y dormir, con ese regusto a la vida en el paladar.


Autor: Ramón Merino.



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Tú eres quien determina lo que vales 

sin necesidad de dar explicaciones a nadie. 

Y tu propio valor que es un hecho en sí, 

no tiene nada que ver con tu comportamiento ni con tus sentimientos.

Día Internacional de la Mujer. 8 - 3 - 2015

"Por cada mujer que da un paso hacia la igualdad,
 la humanidad avanza hacia la libertad"

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Una rosa y una cruz. (Los Rebeldes)

Palabras que se llevó el viento
Sueños que no vieron la luz
Heridas que no curó el tiempo
Son hoy la herencia de un viejo amor.

En mi alma llevo tatuadas
Una rosa y una cruz
Quemando mi pecho con fuego
Fue mi pecado, hoy es mi dolor.

Una rosa y una cruz
Deseando tu piel
Tal como era antes.

Una rosa por el recuerdo
De las espinas de nuestro amor
Señal de que nada es eterno
También se marchita una bella flor.

Una cruz por un martirio
Que es el fruto de una traición
El martillo del destino
Puso los clavos de mi pasión.

Jóvenes amantes de ayer
Casi enemigos hoy
Todo en un instante.

En el cielo o en el infierno
Nos encontraremos los dos,
Allá donde el juicio de los tiempos
Sabe que hay dentro de un corazón.

Vivo esperando el momento
De conseguir tu perdón
Mientras tanto solo el silencio
Es la respuesta a mi oración.

Lágrimas de eternidad
De rabia y de lamento
Suplicando tu piedad.

Una rosa y una cruz
Deseando tu piel.

Jóvenes amantes de ayer
Casi enemigos hoy.

Lágrimas de eternidad
De rabia, de rabia y de lamento.

Una rosa y una cruz. Video.




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Vientos de otras tierras...

 






















Dónde está mi reino, donde mi corona
dónde está mi trono, a donde está la luz.
Dónde mi castillo, donde mi armadura
donde mi princesa,donde estabas tú.

Todo está oscuro, dónde está mi corte
dónde está mi almena, a donde se fue mi juventud.
Donde mi esperanza, donde está mi escudo
donde está mi espada, donde estabas tú.

Y si el viento que te llegan de otras tierras
y tu mar se vuelve arena
y tus ganas inquietud.
Ten presente que del pacifismo yo soy el no a la guerra
si la que me vende eres tu
por lo menos di adiós, sin rencores y sin pamplina
ni tus cabellos son de oro ni tu peine de plata fina.

Dónde está la venda, que me tiene ciego
donde está el veneno, que me envenenó
donde está la puerta, para que un exilio
no sea un martirio, "pa" mi corazón.

Y ahora sé que el viento, barre las promesas
y que la belleza, no vive en tu interior
en algunas historias, se comen perdices
que no me bauticen, como un perdedor.

Nunca le he temido a los temporales
porque después de las tempestades
a todo el mundo sale el sol
y ahora que me vales y no me vales
y ahora que soy tu marioneta
sin un teatro de guiñol.
Por lo menos di adiós
ve deprisa no tengas calma
haz de tus pocas caricias
abundancia en mi alma.

Y si hay viento que te llegan de otras tierras
y tu mar se vuelve arena
y tus ganas inquietud
yo soy del pacifismo el no a la guerra
y hasta dejo que me prendan
si la que me entregas eres tú.
Por lo menos di adiós soy cosciente que el destino
abre sigilosamente esa puerta hacia el "olvido".
El Barrio


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Navidad....

La Navidad tiene la mirada triste,
el paso cansado
y las manos frías.

Olvidó su bufanda en el banco
de las vanidades,
y aunque alguien le puso luces
sobre el pelo
y paquetes de colores a los pies,
su corazón no tiene
la luz de antaño.

Pocos la miran a los ojos,
porque pocos son fieles
a su verdadera esencia.

El viento huele a hambre,
dolor y sangre seca.
Sólo unos pocos ríen,
con los bolsillos llenos.

Casi rendida, cierra los ojos,
se sueña
desvestida de luces,
sentada junto a un fuego
y rodeada de niños.

Va narrando un cuento tras otro,
y los niños sonríen,
mientras sostienen en sus manos,
un tazón de leche caliente
y en sus corazones

toda la ilusión del mundo.
Poesía de Paqui Quintana Vega

Árbol de la Escuela de Arte Huéscar
Pinchar en el enlace para ver el video.

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